Un "petit raté de l'imaginaire" comme moi a besoin de nourritures fortes pour compenser son insatisfaction chronique. "J'aurais voulu être un artiste" qu'il beugle stupidement, l'autre, dans une chanson tristement populaire. Tu parles...Quand on ne vit...

C'est le grand Walt Whitman qui s'exprime ainsi. Il clame ce que je balbutie péniblement. Lui c'est un poète héroïque, moi un fonctionnaire brimé. Un phare lointain et un ver dans la grosse pomme. Un professionnel de l'extase et un spectateur envieux....

Cela fait des siècles que les montagnes de la Vallée des Auts' Mecs s'imprègnent du soleil et des jours. Pas un nuage qu'elles n'aient déjà vu et pas une seule fièvre nocturne qu'elles n'aient déjà connu. Pas un seul homme se croyant agrandi par la solitude...